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Dove finisce la pelle: Frammenti di un discorso romantico
Paperback
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ISBN13: 9798170348398
Publisher: Independently Published
Pages: 114
Weight: 0.36
Height: 0.27 Width: 6.00 Depth: 9.00
Language: Italian
Publisher: Independently Published
Pages: 114
Weight: 0.36
Height: 0.27 Width: 6.00 Depth: 9.00
Language: Italian
Ci sono parole che nascono quando tutto il resto tace.
Nascono nella notte, quando il giorno ha smesso di proteggerci dalle cose che sentiamo. Nascono davanti al mare, dentro un tramonto, nel silenzio di una stanza, nel ricordo di un corpo che non c'è più o nello sguardo di qualcuno che riesce a vederci davvero. Sono parole che non chiedono il permesso alla ragione: arrivano, scavano, si fermano sulla pelle. Questi frammenti nascono da lì. Da ciò che resta quando le parole quotidiane non bastano più. Da quel territorio incerto in cui desiderio e paura, memoria e perdita, solitudine e speranza si incontrano. Qui il corpo e l'anima non sono mai davvero separati: si cercano, si sfiorano, si feriscono, si perdono e provano a ritrovarsi. Il titolo, Dove finisce la pelle, nasce da una domanda: dove finisce il corpo e dove comincia ciò che non possiamo toccare?La pelle è il confine attraverso cui incontriamo il mondo. Ci protegge e, nello stesso tempo, ci permette di sentirlo: è il luogo del contatto, del piacere, del dolore, della carezza. Ma esiste un punto in cui quella membrana sembra finire. E quando finisce la pelle, non finisce la sensibilità al contrario, si fa più acuta. Venendo meno la distanza, la realtà ci raggiunge con una forza più profonda. È allora che ciò che accade non viene più percepito soltanto attraverso i sensi del corpo, ma attraverso un altro organo di senso: il senso poetico. Un organo invisibile, senza forma e senza nome, che permette di sentire ciò che non si può toccare e vedere ciò che non si lascia vedere. È lì, forse, che la pelle finisce e comincia la poesia. Il sottotitolo, Frammenti di un discorso romantico, porta con sé un debito verso Roland Barthes e i suoi Frammenti di un discorso amoroso. Ma qui il discorso non vuole definire l'amore: sono frammenti di voci, immagini e istanti nel territorio fragile dei sentimenti. Il mare ritorna spesso, presenza che conosce tutti i nostri naufragi: conserva ricordi, promette incontri, nasconde abissi e offre una possibilità di rinascita. E poi c'è il cielo, con le stelle, le nuvole, il vento e i voli impossibili: il desiderio di andare oltre le nostre paure. E ci sono gli occhi, capaci di attraversare le maschere e raggiungere le nostre ferite più profonde.
L'amore non è soltanto dolcezza. È follia, rischio, vertigine. È un bacio capace di fermare il tempo, una carezza che rimette il sangue dalla parte dei sogni, un odore che rimane sulla pelle quando tutto il resto è finito. È anche paura: che la luce scompaia, che la giostra dei ricordi ricominci a girare, che il giorno muoia e non torni più.
Accanto all'amore c'è sempre la perdita. Ci sono persone che se ne vanno, parole che arrivano troppo tardi, occhi che smettono di incontrarsi. Ci sono ferite che non chiedono di essere dimenticate, ma attraversate. I ricordi continuano a girare, riportando voci, volti, sorrisi, abbracci e addii. Non possiamo sempre fermarli; possiamo imparare ad ascoltarli senza permettere loro di portarci via.
In mezzo a tutto questo resta una possibilità che le ali ricrescano, che il vento torni, che un nuovo respiro attraversi il corpo, che oltre il mare conosciuto esista ancora un approdo inatteso, che dopo una lunga notte qualcuno possa accendere una luce.
Questi frammenti non cercano risposte definitive. Cercano quella vibrazione che precede una risposta, quel punto fragile in cui una parola riesce a toccare qualcosa che non sapevamo di avere dentro.
Forse scrivere è questo: lanciare parole nel mare oscuro delle menti irrequiete e sperare che arrivino dall'altra parte.
E se una sola di queste parole riuscirà a fermarsi negli occhi di chi legge, a risvegliare un ricordo, un desiderio, una ferita o anche soltanto una possibilità , allora avrà trovato il suo luogo.
Perché, alla fine, un frammento non appartiene a chi lo scrive. Appartiene a chi, leggendolo
L'amore non è soltanto dolcezza. È follia, rischio, vertigine. È un bacio capace di fermare il tempo, una carezza che rimette il sangue dalla parte dei sogni, un odore che rimane sulla pelle quando tutto il resto è finito. È anche paura: che la luce scompaia, che la giostra dei ricordi ricominci a girare, che il giorno muoia e non torni più.
Accanto all'amore c'è sempre la perdita. Ci sono persone che se ne vanno, parole che arrivano troppo tardi, occhi che smettono di incontrarsi. Ci sono ferite che non chiedono di essere dimenticate, ma attraversate. I ricordi continuano a girare, riportando voci, volti, sorrisi, abbracci e addii. Non possiamo sempre fermarli; possiamo imparare ad ascoltarli senza permettere loro di portarci via.
In mezzo a tutto questo resta una possibilità che le ali ricrescano, che il vento torni, che un nuovo respiro attraversi il corpo, che oltre il mare conosciuto esista ancora un approdo inatteso, che dopo una lunga notte qualcuno possa accendere una luce.
Questi frammenti non cercano risposte definitive. Cercano quella vibrazione che precede una risposta, quel punto fragile in cui una parola riesce a toccare qualcosa che non sapevamo di avere dentro.
Forse scrivere è questo: lanciare parole nel mare oscuro delle menti irrequiete e sperare che arrivino dall'altra parte.
E se una sola di queste parole riuscirà a fermarsi negli occhi di chi legge, a risvegliare un ricordo, un desiderio, una ferita o anche soltanto una possibilità , allora avrà trovato il suo luogo.
Perché, alla fine, un frammento non appartiene a chi lo scrive. Appartiene a chi, leggendolo
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